Haijin
Le temple du haïku
Un haïku tient dans un souffle. Dix-sept syllabes au plus, trois lignes au plus, et le monde entier dedans. Ici personne ne parle de soi. On regarde une feuille qui tombe, la buée sur une vitre, le chat sur le mur, puis on rapporte ce que l'on a vu, avec exactitude et tendresse. Ensuite on s'efface.
Lumière pâleExplosion intérieure,La neige revient
DavidLe brouillard épaisPurée de pois d’automneFeuilles au sol s’envolent
Cheveux enlassésDénudés, cent feuilles au piedLeurs branches figées
Rayon d’or piégéLa goutte d’hiver, geléeVent nouveau, caresse
Oiseau sautillantSur la verrière, ver perduBattement d’ailes
Fumée d’usine,Tous les oiseaux noirs du cielLa nuit s’éternise
Les branches tombantesLa neige s’est déposéeLe renardeau rôde
Couleur noir de jaisL es oiseaux virevoltantCri perçant l’hiver
Le bois disparaîtLa pierre est sur la neigeSource sous la glace
Fleurs vers le soleilLe pêcheur avec sa canneLe poisson s’éloigne
La fleur solitaireDans le bois humide, sombrePasse le grand cerf
Bateau de papierLe vent souffle sur la riveSon reflet, miroir
Papillon sur l’eauLa goutte d’eau au soleilInstant arc-en-ciel
Pies sur les feuillesRegardent la lune au loinPuis sautillent au vent
Voyageurs, quai unRegards sur les téléphonesUn rat sur les rails
Brume sur le lacLes montagnes ont disparuSilence des pierres
Chat sur le muretLes fleurs lapent la roséeLe saut dans le vide
Rejoignez le temple pour écrire, laisser résonner et suivre d’autres regards. Entrer